Locação da Gloria.
Mais uma triste historia.
Da miséria humana, a escoria.
Nos pútridos becos da vida,
prostrada na suja avenida,
há gente ansiosa de comida.
Para alma e estômago, as drogas.
Podem-se avistar dispersas hordas,
espalhadas em imundas bordas.
Tudo é visceralmente assustador.
A real beira o horror.
Não há nada, não há cor.
Conseguem viver de forma obscura.
Sequer sabem onde está a cura.
Acho que ela nem procura.
A passagem para o dia é escabrosa.
Restos humanos estão surgindo.
Caem de maneira tenebrosa.
Noite que uivava, agora urgindo.
A situação grita, escandalosa
para um bêbado que vem vindo.
Amanheceu e a levada é dolorosa.
Para sempre os preterindo.
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