Bruta Flor

Foi!

2012-02-13T16:00:00.000-02:00

Cadê você
para me embalar,
fazer esquecer?

Para onde foi;
que me deixa sozinha,
que leva minhas histórias?

Vê se vem logo,
para me reabilitar,
fazer acontecer.

Para de manhã
Tudo valer a pena.

Chega pra cá e fecha meus olhos!

2011-10-24T21:50:00.001-02:00

Nasceu a amizade;

floresceu a vontade;

cisma a distância, bate é

saudade.

Ramificam

2011-05-22T23:44:00.000-02:00

E volto a derramar o que não consegue se contentar em ocupar simplesmente todo o meu espaço. De amor tão sublime, brotou um galho torto, exótico e daninho; deste galho florescem corpos de aroma embriagante. Cipós que, ao não se enxergarem como cipós que sugam a seiva e extinguem a vivacidade do hospedante-compulsório, acabam por apontar os ramos em riste para as os pedaços da árvore como se estes fossem os verdadeiros malfeitores. Mas os pedaços acusados de tamanho mal compartilham com a árvore a mesma seiva, as mesmas raízes e o mesmo tudo. O cipó faz parte, mas não faz. Compartilha o mesmo espaço, mas não está desde sempre. Tem intimidade mas não é o próprio. Mas o velho tronco tem suas percepções alteradas e o cipó parece lhe dar mais beleza, mais verde. Então, os pedaços saem cortados, sangrando. Eles sangram e se doem.

Mas mesmo assim, vão insistir em brotos. E com a mesma fé no amor sublime que insiste.

2011-01-24T00:08:00.001-02:00

Eu tenho
o direito de errar e
a liberdade de me arrepender.

Eu quero
sentir o humano e
soltar minha poesia.

Por tão pouco

2011-01-03T00:29:00.001-02:00

Quando dezembro de 2010 chegou, a lembrança de milhares de pessoas atingiu-me também: 30 anos da morte de Lennon. Um lunático teve a desfaçatez de tirar a vida de um cara que estava numa fase maravilhosa, após dedicar-se a uma igual maravilhosa jornada; a de ser pai do Sean em tempo integral.

Mas o mais estranho é ter a sensação de que por conta de três meses (!), nós dois não dividimos o planeta; Maria da Glória só iria me dar à luz em março seguinte, três meses e dois dias depois do fatídico dia.Pode parecer besteira, mas me doi um pouco esse hiato, esse intervalo tão pequenininho em que habitamos o mesmo espaço mas não ouvíamos os mesmos sons nem sentíamos os mesmos gostos. Naquele dia de dezembro de 1980, levei um susto junto com minha mãe, mas não sabia do que se tratava; não cheguei a ver as lágrimas do mundo, nem mesmo sem entender. Só peguei a rebarba e a surpresa que ainda deviam ressoar nos corações do mundo.

Só agora consigo externar minha estupefação com a proximidade (ou não) de eventos tão distintos e dissonantes de nossas vidas. São as leis da existência, mas que é brabo isso é...

Acabo compartilhando uma canção que não é do Lennon, mas uma versão inacreditável de uma música gravada pelas Ronettes, na década de 1960. Sim, aquela do "be my, be my baby..."

Cheia de Vida

2010-12-24T14:44:00.000-02:00

É toda viva, assim como a arte-ciência que tanto ama.
Tudo cabe em seu coração:
a ameba tem beleza,
um rio é seu paraíso,
a Polly é sua riqueza.

Um lar que sempre atrai.
Logo ali:
saio das Laranjeiras e contente vou ficando até chegar a São João.
Bato ponto no feijão, na fritada e nas inúmeras risadas:
É festa o ano inteiro!

Lá na Museu, de flores,
com a irrebatável alegria,
"Tranquilo, a gente se vê logo."
Lá no Museu, chocolate derramado,
com a verdadeiro sorriso,
"Que bom que estamos aqui !"
Gostei de cara...

Fiel, firme, sem ser formal, não é?
Ainda bem!

É toda viva, assim como a ciência-arte que tanto ama.
Tanto, que lhe escolheram um nome na medida:
"Aquela que é cheia de vida; vivaz: Viviane."

Esquizofrenismo - com a licença de Kleiton e Kledir em Almôndegas

2010-12-07T00:40:00.008-02:00

Quem é esse rapaz, que tanto esquizofreniza,
que tanto me convida pra carnavalizar?
Que tanto se requebra num céu de salto alto,
que usa anéis e livros pra intelectualizar?
Que acena e manda beijos pra todos os seus horrores,
que vive sempre em cores pra teatralizar?

A minha mãe falou que é um tipo perigoso,
Que vive de ironia, falando blá-blá-blá.
O meu pai me falou que um dia viu o cara
Num cabaré da zona fingindo que era o tal.

Quem é esse rapaz, que tanto esquizofreniza,
Que tudo anarquiza, pra dissocializar?
Com mil e um vocábulos, puxando seu verbete,
Que lembra um porrete a me cutucar?
Cuidado, aí vem ele; é um místico, é um xereta.
Abana, abana, que é bocó-pinel.

Eu pensei que todo mundo fosse meio assim bocó-pinel...

A Imagem do Som (4): "Frevo (Pecadinho)", por Márcia Castro

2010-11-12T23:01:00.005-02:00

Um frevo muito do bão da Márcia Castro, ainda mais com o dedo de Tom Zé...

Lá no Fundão

2010-10-25T23:51:00.005-02:00

Atrasado, mas na hora exata,
com todas as fórmulas na cabeça e
no verão pós-carnaval que tinha um quê de definitivo:

num dos Cantos do orgulhoso,

complexo e

espalhado Fundão

eu te conheci.

Surgimos ali então!

Penso, logo insisto

2010-10-14T23:46:00.006-02:00

Falou.
Incomodou.
Ficou?
Brotou? Um tempo passou.
Será que mofou?
Longo percurso e nem demorou.
.
.
.
Vá lá.
É de pensar.
Será?
Até calar, como olhar?
Pra quê parar?

Fico.

A Imagem do Som (3): "Motherless Child", por Les Humphries Singers com Liz Mitchell

2010-09-19T00:44:00.003-02:00

Eu também...
Conheci esta canção no meio das cordas tumultuadas de Richie Havens, entoando "Freedom" no Woodtsock.

Tem que sair

2010-09-17T22:48:00.001-02:00

Sinto algo escapar pelas frestas
que estão entreabertas há um tempo.
Crescendo, crescendo, vai tomando espaço
como hélio no balão.

Vontade de gritar não-sei-o-quê.
Fissura de apertar tudo o que amo no peito
e tudo que não amo para fora daqui.
Tal copo cheio que se recusa a mais gotas.

Entalam as palavras que quero escrever
E se confundem as que quero gritar.
Não encontro. O título. O tom
O ritmo. A forma.

Euforia e “não-tô-a-fim-de-nada” brigam
feito camelô de DVD na Uruguaiana.
Os planos se auto-sabotam em mais uma tarde que se vai.
Tentam de noite voltar. Por ora, em vão.

Até que escuto uma canção.
Acima, o sono da Jade; felino, sem regra.
E a coisa toda sai, violenta, sem educação, sem motivo.Sai a vida levando um pouco do meu dentro.
Vai! Se cair, não passa do chão.

2010-09-05T02:13:00.003-02:00

Hum... Bodas de pérola de lua cheia!

A violência de ser

2010-08-29T23:05:00.002-02:00

E rompe. Nada a impede. Azougue. Tá na Jade, tá na Mia. Cuspida como o menino que rasga as entranhas da mãe.
É sombria, é lisérgica, é blasé, é nada, é todo. É essência e pode estar partida.
Escolhe o que ela é para você. E ela lhe cobra a obrigação do zelo, o que não é tão óbvio assim de dar. Conjectura, quebra a cara e antecipa. Tolos que somos, antecipamos.
Com um apego terreno, matam-se os sonhos; mesmo ela pertencendo a outros entes. Mas no final, agarramo-nos a ela. É o que sempre tivemos.

Da insistência

2010-08-24T20:09:00.003-02:00

É que não vale a pena. Muita briga para pouco arroz e feijão. A facilidade em conceber, arrumar, gerar e acalentar desavenças é algo estranho que chega a ser doentio. E doentes eles estão, preocupados em ganhar a batalha de amanhã sem ao menos ter colocado o nariz pra fora de casa hoje. E esquecem. Tudo o que está acontecendo no caos que não tem função alguma senão a de dar sentido à nossa existência. Tudo é caótico e quase nada é do jeito projetado em nossas vãs mentes humanas e pretensamente permanentes. E todo o regime é impermanente. Tem uma época em que nem parecemos com isso em que nos transformamos. Cada molécula é constantemente transformada. Ainda bem!
O desespero em queixar-se a todo momento rouba os momentos de puro nonsense dos quais todos nós precisamos. Oh, meu Deus! Ninguém presta. Todo mundo decepciona. Mas não tinha que ser assim! Não é justo.... Não é...
Mas bate e volta. Fede mas não impregna. O cheiro da vida é bom. E como tem nariz dodoi por aí...

A Certeza da Glória

2010-08-07T20:22:00.006-02:00

Não me recordo dos enjoos.
Não me recordo da primeira vibração.
Não me recordo dos coices.
Não me recordo das intermináveis horas
que cismavam em adiar nosso encontro.

Não me recordo do tapa de frio.
Não me recordo do incômodo da novidade.
Não me recordo de sugar com tanta
fome,
ferocidade e
energia
que fizeram doer.
Não me recordo dos tombos frustrados dos primeiros passos.
Nem da primeira tarde em que nos separamos.

Mas tem algo de que me recordo:
você escolheu o amor incondicional, apesar de tudo.
E disto, não é que eu me recorde.
Tenho é certeza.
Todos os dias.

2010-07-24T20:30:00.005-02:00

Há umas três semanas, um pouco antes de pegar a estrada rumo à Vassouras, esbarrei com uma música que me prendeu; na verdade, foi um vídeo que continha a música. Música não, canção. Canção não, quase um mantra.

Como venho traçando um caminho muito especial (só não é do bem porque não tem nada de Racional), guardei com bastante carinho esta canção-mantra comigo. O que diz? Pois bem:

"And I don't want to cry my whole life trough

I want to do some laughing too

So come on, come on, come on, come on laugh with me.

And I don't want to die without shaking up a thing or two

Yeah, I want to do some dancing too

So come on, come on, come on, come on dance with me.

Sometimes you've just gotta make it for yourself.

Sometimes sugar, it just takes someone else.

Sometimes you've just gotta make it for yourself.

Sometimes baby, you just need someone else."

Girls, em "Hellhole Ratrace"

Somos humanos, somos cafonas

2010-07-23T22:41:00.011-02:00

Tudo cansa. Não somos robôs, embora muitos pareçam verdadeiros androides mal-acabados. Estes sim são indestrutíveis, são fontes inesgotáveis de reclamações torpes e de atitudes que em nada resolvem o marasmo em que suas vidas pífias se encontram. E pior: não se cansam de tentar minar, a todo custo, qualquer princípio de paz que cisme em brotar ao redor. E isso tem me cansado demais.

Se está chovendo, seria melhor um sol; se está trabalhando, seria melhor ter mais tempo para si; se está desempregado, "quem dera ter um chefe para me encher a paciência". Se você está na tranquilidade, sem reclamar, é porque é um babaca. Não dá. Não deu para segurar o que venho sentido há tempos nos ambientes em que transito, fico e vivo. Principalmente vivo.

Tempos em que as reclamações eram constantes já existiram; faço aqui uma confissão. Mas, no fundo, depois de experimentar as consequências de tamanha atitude modorrenta, cheguei à conclusão de que era muita energia para nada. Era muito barulho por nada. Era nada por nada. Depois disso, caiu a ficha de vez: dar importância e o peso que cada coisa merece é fundamental. Não é possível viver constantemente em uma ultra-tragédia ou no mais escabroso niilismo e escapar impune da vida. Não há ser que passe por isso impune. Então, a tentativa de atribuir a nossos saltos, subssaltos e sobressaltos as cores devidas é constante. Que os caminhos que adotamos nem sempre nos levam ao mais perfeito desfecho nós sabemos. Mas que se tenha força para se admitir que o caminho não foi dos melhores e recomeçar a andar. E que se tenha caráter para aceitar que outros tenham escolhido o caminho certo um tantinho antes. Todos falam da beleza da admiração e do respeito com o outro, mas muitos simplesmente se esquecem dessas palavrinhas quando se deparam com o sorriso de um conhecido, amor, colega (seja lá o que for) em uma manhã chuvosa.

Eu tenho o direito de saber o que quero mesmo que pessoas próximas e queridas vivam num mar de indecisão. Eu tenho o direito de gostar de alguém que pareça esquisito num primeiro olhar. Eu tenho o direito de trabalhar no mesmo lugar há anos e gostar. Eu tenho o direito de ser teimosa na procura do meu equilíbrio e não deixar ninguém quebrar isso. Eu tenho o direito de expressar minha opinião. Todos têm tais direitos, comigo não seria diferente...

E tenho direito de ver poesia em tudo, mesmo que ela seja trágica e até cafona. A vida não é fácil mesmo, mas já que a recebemos, que façamos com que ela seja no mínimo saudável. Se não for, é porque não é vida. É coisa de androides mal-acabados; não tenho como viver no meio de uma trupe dessas. Não tenho estômago nem coração para isso.

É piegas? Pode ser. Mas como diria uma amiga muito querida, "Anita, a vida é piegas".

Precisamente

2010-07-17T23:22:00.007-02:00

Sinto saudade

e nunca te tive.

Não espero você ligar

e não ligo também.

Estranho você não estar,

o que acho normal.

Você quer dar

e não sabe receber.

Faz coisas tocantes

para depois estragá-las.

E ainda por cima

consegue ser pior do que farol quebrado...

Seu cheiro é tão raro

e eu o adoro.

Sua fala é louca

e me prende.

Você não tem noção do tempo

e eu nem te acordo.

Preciso dizer que te amo?

A Dureza é Fundamental

2010-07-14T00:51:00.003-02:00

É de um forte apelo, sem rastejo.
Fendas, falhas, quentura.
Dobras, corcovas, uma por cima da outra.
Séria, não esboça sentir tão fácil: faz corpo duro e demora...

É onda, é marca, é tudo.
Tem prestígio, tem anos.
Inunda, remodela. Para. Vai. Para.
Abriga, e apunhala com calor todos os mortais
Bio-vivo, bio-morto, bio-duro...

Orgia de fluidos sem cerimônia.
Vai arrastando o bio e lava tudo. Fumaça tudo. Pedaça tudo.

Estrato pra que te quero. Estado de dormência fugidia.
Encerra o que viveu, abre espaço para o que ainda nascerá.

Orgia. Ogia. Urgia tudo há mais tempo.
Logia que veio para te contemplar em seu traje e essência.
Dura, sem perder a ternura da vida que enterra.

2010-03-05T00:36:00.003-02:00

Rolou.
Pousou.
Voou.
Passou.

Engraçar

2010-03-04T00:00:00.008-02:00

Mas, de repente, a brincadeira simplesmente perdeu a graça. Ou a graça se perdeu ou fingíamos que ela existia. Somos dois irresponsáveis: você não se manifesta e eu, sem perceber, acabo sufocando o meu discurso, que costuma irromper em situações como esta. E para quê?

É o medo de estragar as coisas. De falar algo que acabe com um momento que na verdade nunca existiu. É muito receio. É o pavor de pronunciar o amor que não pode e não ousa ser dito. Ele pode ser moeda de troca barata; pode até figurar nas mais perversas negociatas. Mas ser falado? Ser sentido a ponto de escorrer pelos poros e jorrar garganta afora e coração adentro? Não. Se assim for, colocaremos seja lá o que for a perder. Só que... Perdemos somente aquilo que já tivemos. E não temos nada. Então não tínhamos o que perder.

Quando você me falou que dando um fim naquela coisa esquisita eu estaria “estragando uma noite tão boa”, estranhei. Para mim, soava libertador e parecia que eu enfim estava desengasgando de uma comida que era sim gostosa, mas que não devia passar do limite da língua – mais precisamente da base dela, pertinho da goela. Era o meu limite. Precisava te falar. E você, como uma criança irritantemente teimosa e cheia de uma razão pretensamente inocente, disse que não saberia como me encarar. Estranhei mais ainda. Mas já estava ficando cansada desses jogos tão bizarros que vínhamos mantendo ao longo de uma volta completa da Terra em volta do astro-rei.

Acho que foi a partir desse momento que me dei conta de que não queria mais lidar com isso. Não estava mais com vontade de te encarar de forma tão leviana. E quando essa leviandade – por mim talhada a duras penas - se foi, experimentei uma nova carga: a da boa lembrança. Simples assim. Sem drama. Com tempo. De sacanagens das boas. Algumas rusgas, palavras (e outras coisas) mal colocadas se perderam entre os encontros que, primeiramente furtivos, foram se tornando cada vez mais cheios de saudades a serem violentamente eliminadas.

É. Pode ser que tenha tido alguma graça...

Dis

2010-02-19T22:05:00.003-02:00

De repente, uma língua morta.
Parece ser o breve fim.
Mas o que fala a boca torta
que não olha mais para mim?

Você cospe e me atinge.
Faz de mim um vigário.
Tanta coisa solta me aflige
e me sinto um otário.

Sou aquele que não tem voz.
Mas minha fala te descansa.
Não percebe quão veloz
seu discurso se agiganta?

Sinto o ouvido enausear
com tamanho descompasso.
Rendo-me tentando repousar
do seu estranho descaso.

A Imagem do Som (2): "Vazio", por Marya Bravo

2010-02-17T23:36:00.007-02:00

Dei de cara com esse vídeo numa manhã de domingo. Marya Bravo faz muito, muito bonito...

Perdidos nos dias

2010-01-07T01:29:00.005-02:00

O dia passa.
A noite passa.
Você passa, com pressa.

Não nos falamos.
Nem ao menos tentamos.
"Estamos atrasados, ora essa!"

Que triste eu seja.
Que você não veja.
Essa nossa tristeza.

Não há abraços.
E sim, muitos percalços.
Nessa tua estrada de avareza.

Tríade

2010-01-05T02:45:00.005-02:00

Ela está minguando...
Hélio fica meio de saco cheio em ajudá-la.
Maré baixa.

Ah, mas quando ela se enche...
Transborda!
Hélio engrossa o coro!

Hum... E quando ela (re)nova:
Transborda!
Hélio bota uma pilha!

Ela está crescendo...
Dá mais um tempo da cara dele. ("Será que tá blue?")
Maré baixa.
Mas vai subir...

Gaia vai no embalo.
Não perde um passo.
"Essa Lua; sempre inventando moda!"

Espetáculo celestial em quatro atos.
As águas e os bichos aplaudem: "VIVO!"

Movimento

2010-01-05T01:36:00.007-02:00

Um arrancou-me uma declaração.
Aquele tirou-me uma ode.
Ele me propiciou momentos de louco deleite.

Dei o que tenho. Diletamente.
Cada um com um pedaço de mim.

E todos me deram o que eu já sabia que
sempre pertenceu a mim:
minha vontade,
minha capacidade,
minha disposição,
meu humano.
Meu gostar.

Sempre chegarão.
Alguns pedirão.
Outros tomarão.
E... muitos nunca saberão.

E aqui dentro jamais acabará.
Esse estranho hábito
de amar.

Baixo Gloria

2009-12-05T00:53:00.008-02:00

Locação da Gloria.
Mais uma triste historia.
Da miséria humana, a escoria.

Nos pútridos becos da vida,
prostrada na suja avenida,
há gente ansiosa de comida.

Para alma e estômago, as drogas.
Podem-se avistar dispersas hordas,
espalhadas em imundas bordas.

Tudo é visceralmente assustador.
A real beira o horror.
Não há nada, não há cor.

Conseguem viver de forma obscura.
Sequer sabem onde está a cura.
Acho que ela nem procura.

A passagem para o dia é escabrosa.
Restos humanos estão surgindo.
Caem de maneira tenebrosa.
Noite que uivava, agora urgindo.
A situação grita, escandalosa
para um bêbado que vem vindo.
Amanheceu e a levada é dolorosa.
Para sempre os preterindo.

A Imagem do Som (1): "O Que Eu Não Sou", de Isabela Medella, por Chicas

2009-12-03T20:34:00.009-02:00

Recomendo Chicas, mas essa é mais do que especial. Diria que é uma das minhas preferidas...

...Até que voltaste ao meu coração. Bicho terno.

2009-11-27T23:41:00.004-02:00

2009-11-17T01:18:00.006-02:00

Não é rolinha...
Não é beija-flor...
But rola. What for?

Desde sempre

2009-11-07T00:17:00.010-02:00

Conheço você há tanto tempo.
Em minha vida, sempre visível.
Eu sem você, nem lembro.
Será que é possível?

Tudo começou com um encontro:
nem breve, nem demorado.
Ah! Não repara! Dá um desconto!
Como vou saber o instante esperado?

Bem, até que um se tornou nós.
Um amor que nasceu de longe.
Barreiras quase formaram o algoz,
mas ainda bem que tenho paciência
de monge.

Quando nos vimos, amor à primeira vista,
você veio correndo me encontrar.
Nem precisou de conquista.
Seu coração já era meu lugar.

Tempo passando, vieram as crises.
Contrariando a lógica, o amor crescia.
Discussões, separações, deslizes.
Às vezes, tudo se repetia.

Gentilmente ela nos ligou.
Almas gêmeas, que estavam por aí.
Em nossa trajetória, ficou.
E acabou nos dando raiz.

Política, trabalho, amor, coisas da vida.
Você e eu temos tanto o que falar.
Não percebiámos o final do dia.
Esta era nossa forma de amar.

Só uma coisa tenho a dizer:
na minha história, o destaque é você.
Pois é seu meu incondicional, intenso,
eterno e motivador
Amor.

Se Não Somos

2009-10-31T00:48:00.002-02:00

Se fôssemos amigos,
conversaríamos mais
decentemente,
visualmente.

Se fôssemos amantes,
deleitar-nos-íamos mais
com nossas peles
e mentes.

Se fôssemos amigos,
ouvir-nos-íamos mais,
aprendendo a dividir
e unir.

Se fôssemos amantes,
eu poderia sentir sua voz
não só nos meus ouvidos,
mas também em minhas
lembranças.

Se fôssemos amigos
dividiríamos umas cervejas.
Filaríamos cigarro
um do outro.

Se fôssemos amantes,
ousaria ansiar por
sua presença,
deixando o desejo livre para
nascer, crescer e ser saciado.

Se fôssemos amigos,
conversar sobre nossos amantes
queridos
não seria tabu e invasivo.

Se fôssemos amantes,
as palavras sacanas
de nossas mensagens instantâneas
ganhariam vida própria;
não ficariam escondidas sob a
frieza de uma tela.

Se fôssemos amigos,
eu poderia te ligar
para falar coisas sem sentido,
para te dar um OLÁ
e escutar um “tudo bem?”

Se fôssemos amantes,
você não colocaria as
paranóias de
homem-decente-que-quer-mas-
-não-pode-me-desejar.

Se fôssemos amigos,
seríamos mais sinceros
um com o outro.
Não teríamos medo de expor
o que sentimos.

Se fôssemos amantes
palpitaríamos de fato e
não haveria os demasiados
“eu faria” e “eu colocaria”.

É...
Não somos amigos.
Não somos amantes.
Somos um par de conhecidos
que foram colocados
estranhamente
em um mesmo
quarteirão.

Volver

2009-10-12T21:30:00.004-02:00

Demoro uma semana para escrever sobre Mercedes Sosa. Estou ouvindo-a, cantando "Che Guevara". Suas músicas - muitas poesias cantadas, a bem da verdade - sempre exerceram uma força estranha em mim, uma sensação de pertencimento a algo que não entendia. Conheci sua voz muito cedo.

Sinto, desde que me lembro como ouvinte, uma gostosa identificação com a interpretação e as temáticas presentes no cancioneiro de Mercedes, ainda mais sendo filha de uma pessoa inacreditável que é J.F. Sem querer, sem forçar e sem doutrinar, era um tal de ouvir Mercedes cantando, de aprender a conhecer nossa América... “Conversemos sobre o que é ser socialista...” Uma delícia.

É por isso que os meus olhos marejam quando escuto La Negra cantando sobre o encantamento de Violeta Parra com os estudantes de tempos agora distantes. Tá. Pode parecer uma tremenda pieguice, mas é como se, de alguma forma este encantamento me invadisse também. Assim como o prazer de escutar uma argentina, em uma língua que me desperta enorme carinho, cantar a beleza de voltar a se sentir profundo como um menino diante de Deus (ah, Violeta!). Depois dessa, despeço-me; não sei mais como externar minha emoção diante de tamanha voz e coração. Desde sempre.

Menino-moço-homem

2009-10-03T00:59:00.005-02:00

Sábado de nuvens e amigos.
Metrô de homens, mulheres, crianças, sacolas.

De amarelo eu estava e logo o vi.
Ele também de amarelo.
Misto de menino e homem:
olhos de menino, boca de menino,
pelos de homem.

Olhos enormes e castanhos
que devoram-me gentilmente.
Buscam-me a cada movimento que faço.
Sorriem-me.

Zona sul, Centro...
Destinos diferentes.
Poucos e suficientes minutos.
Apaixonei-me?

Um dia....

2009-06-23T21:33:00.008-02:00

Quando.... Esta palavra é carregada de significado (ao menos para mim): denota possibilidade e o tempo de alguma coisa acontecer. Mas o quê? Aí é que reside a armadilha.

Falamos muito "quando eu arranjar aquele emprego", "quando eu encontrar aquela pessoa especial", e colocamos em um tempo, que às vezes não tem a menor pressa de passar, uma grande responsabilidade. Acreditamos que algo de arrebatador está sempre à espreita, esperando o tempo certo de nos golpear e nos tirar de uma pasmaceira qualquer. Mas... O que é tão arrebatador assim que ousa em nos deixar aflitos e com uma ansiedade tão esquisita que chega a turvar nossa visão de presente? Bingo! Não sabemos! Não temos ideia!

O depósito de esperança na conta do quando e do amanhã parece muito libertador em uma primeira olhadela. No entanto, o quando não chega, o amanhã não traz algo que de fato nos coloque de quatro e o monstro da ansiedade volta a crescer. A energia para agir e sentir acaba se esvaindo na viagem de esperar: aquela pessoa, aquela promoção, aquele, aquele, sei lá o quê. A mania de planejar compulsivamente cada passo não tem nada de libertador. Nada. Pode servir para não nos colocar em apuros de escala astronômica (opa, mas a vida em si já é um troço perigoso... enfim...), mas nos paralisa e trava a coisa toda. E o pior: é contagioso. Quem nunca levou um balde de água fria ao compartilhar com um querido que decidiu casar, que vai ter um filho, que vai mudar de cidade, de profissão? Todos já devem ter tido contato com este agente infeccioso ou ter transmitido o dito-cujo a alguém.

O arrebatador não é arrebatador se tiver hora e lugar marcados; se precisar de um "quando" para se tornar realidade e nos fazer sucumbir, promovendo mudanças loucas em nossas vidas. Muitas coisas extraordinárias simplesmente nos cutucam (quase o tempo todo), mas por estarmos tão preocupados com o nosso umbigo - que nunca sai do lugar - não conseguimos ver o quão especiais elas podem se tornar. Não dá para projetar a todo instante o instante seguinte cujo tempo simplesmente não existe. Tudo vai acontecendo de uma maneira tão deliciosa que nós, da espécie humana - cada vez mais desabituados em crer no bom se configurando perante nossa reles visão - não nos permitimos jogar para AGORA nossos sonhos.

Meu quando é toda hora.

Orçamento

2009-06-22T00:38:00.005-02:00

Tempo de crise.
Corte de gastos.
Entro com um pé atrás. Perdulária...

Não. Não dá mais. Corto sim:
amor para quem não sabe ser amado;
gentileza para os cavalgas-duras;
sonhos para quem não ousa fechar os olhos
e só enxerga em preto e branco;
escrever para quem não quer saber;
pousar as asas em quem só anda
com passos de chumbo.

Mas irmão, não economizo:
sorrisos para quem ri e para quem não ri;
esperança em todos os homens;
fé no repartir,
com igualdade,
alimento para a mente e para o espírito;
nos sentimentos que me erguem todos os dias.

Renovação do orçamento!
Revolução!

2009-06-15T03:04:00.003-02:00

Não é rolinha...
Não é beija-flor...
No rola. No more...

Balanço

2009-06-08T21:23:00.006-02:00

Animais correndo revoltos...
Têm a franqueza de uma criança,
a perversidade da maturidade
e o prazer de fluírem sem censura.

O campo habitado é vasto e delicioso de percalços.
O chão é real, às vezes machuca-lhes os pés.
Mas dão momentos impagáveis,
tensos de desejos há muito despertos.

Feras gentis e travessas,
chegam a ser cativas quando lhes é necessário.
O senhor é condutor, em uma dança cuja coreografia
custou a ser ajustada.
Dançam eles com cumplicidade.

E eles se entendem.
Quando os bichos ensaiam um torpe descontrole,
o condutor assume.
Cada um com sua delícia.

É melhor ser governado pela medula do que pelo cérebro.

2009-04-23T22:51:00.009-02:00

" É melhor ser governado pela medula do que pelo cérebro".

Esta frase (pensamento, mandamento ou sei lá o quê ) que data de 2000 veio à minha cabeça hoje. Dei de cara com este petardo de maluquice biológica-estudantil num quadro de giz, em um corredor da Uerj. Marcou-me. O autor era um lindo futuro biólogo, com cabelos longos, olhos que pareciam prontos a devorar com ternura e dono de uma das risadas mais insanas que já ouvi. E fora que achei a frase o máximo!

Mas, pensando hoje, vejo que é um tanto radical e até perigosa. Na verdade, acho que toda ação pode ter natureza inesperada: às vezes é uma questão medular, de reflexo; às vezes é uma questão de pensar sim, de ação do sujeito comandante do SNC!

A vida até pode ser encarada como uma locomotiva guiada pelo desejo louco e desenfreado. Em algumas situações, tal caráter é o que lhe cabe. No entanto, quando a locomotiva começa a se tornar um monstro sem controle, que te bate na cara porque você assim deixou, é hora de o veículo ter movimentos mais pensados e cuidados. Mas tais movimentos não precisam ser plastificados; a perda de naturalidade é a pior morte para qualquer coisa que se movimente.

Se eu encontrasse o autor da frase que desencadeou estas elocubrações, diria a ele minha carinhosa versão de sua criação: "É tão bom ser governado pela medula quanto pelo cérebro".

Onde será que anda o Pedro?

Total

2009-04-13T00:19:00.013-02:00

Moça florida no Jardim Alvorada.
Coincidência amada.

Transbordamos, rimos e rimamos.
Inteligente amando.

As palavras se arrumam em uma maravilhosa
super-sinceridade.
Ame quem amar!

Virtualidade Brasil-EUA-sol-frio danado!
Para lá partiu e amou, amou.
Voltou amando mais e...
Vai florir ainda mais o mundo!

Linda menininha que vai chegar.
Desde sempre vejo
todo o amor a te esperar.
Pois virás dela:
Amada, sempre Amando,
Sempre Amanda.

Muquira!!

2009-04-10T23:51:00.014-02:00

Às vezes, carrancudo.
Outras, gentil.
Já me meteu pavor.
Agora, até me faz rir.
Riso sem-graça, riso amarelo,
Riso estranho. Riso franco.

Ele me irrita, surpreende e
até ensina. Com o queixo e com o peito.
Fala pra dentro, fala pra fora.
É incisivo e evasivo, em uma bizarra proporção.
Sarcasticamente desconcertante.
Como tratar? No answer. Just do it.

Caímos no mesmo ofício.
Duplamente.
Vida e lição.
Hiato de anos.

Já teve embate. Desfazemos.
Deixemos em paz nossos pelos e penas!

No fundo, apesar dos engasgos, gosto dele.
Figura muquirana que me viciou:
"Gimme, gimme, gimme the honky tonk blues!"

2009-04-10T22:43:00.003-02:00

"Nothing in Biology makes sense except in the light of Evolution."

(Theodozious Dobhzansky)

*** Simples assim. E fim de papo.

X

2009-03-08T13:30:00.006-02:00

Há cerca de 29 anos, recebi um presente de J.F.: um cromossomo X! Ah... Era um começo de uma deliciosa jornada. Menina. Garota. Mulher.

Mas ser mulher neste século meio estranho dá umas crisezinhas, umas confusões. Algumas piram: umas viram mulherzinhas infelizes e aprisionadas num calabouço de regras e normas de boa-conduta; outras, viram predadoras infelizes e aprisionadas num calabouço de regras e normas de boa-conduta. Que irônico, né? De qualquer forma, sempre há uma camisa-de-força.

No entanto, há aquelas que são simplesmente mulheres. E isso, por mais óbvio, clichê e redundante que possa parecer, exige peito! Sei que é muito chato posar de vítima, alegoria que não devemos vestir nem aceitar que nos vistam, mas é necessário colocar as coisas em baixela limpa. Agir como fêmea da espécie humana, esta espécie tão esquisita, não é das coisas mais triviais. Fantasmas como o medo de ser maltratada, corna e empregada como a avó e de ser mal-falada como as mulheres que ousam ouvir a voz do desejo e falar com todas as letras o que querem sempre, andam de mãos dadas.
Nessa ciranda de medos, aflições e cuidados extremos pretensamente essenciais à vida de uma mulher que mereça respeito e um relacionamento estável, erramos a mão.Resultado: deixamos de atentar para características que, no final das contas, foram de vital importância para a evolução do homem: a intuição, a força (carregar, parir e amamentar uma pessoa não é uma tarefa das mais fáceis), a doçura...

E ser mulher vai mais além do que ser mulherzinha ou predadora: é assumir e bancar o que quer. É isso que algumas descobrem aos 30, outras aos 45, e muitas nunca descobrem. Deixá-lo escolher o local de um chopinho é legal, enquanto você se arruma para ele te pegar em casa. Cozinhar para ele é bom; depois vocês arrumam a cozinha juntos. Dar vazão ao tesão quando der na telha - no primeiro momento ou depois de um mês é uma delícia, desde que haja respeito e amizade genuínos. Isso tudo faz parte de uma dança, na qual homem e MULHER acabam se entendendo. É claro que durante os passos iniciais, alguém pisa no pé do outro - encontramos porcos chauvinistas, filhinhos de mamãe mal-criados, moralistas disfarçados de homem-sem-preconceitos (de longe, este é o pior tipo)... Mas quando assumimos nossa condição de indivíduos dotados de um par de seios que alimentam, de quadris que enlouquecem e de cérebros que produzem maravilhas, conseguiremos encarar este mundo que alguns equivocados chamam de "masculino". Sejamos simplesmente mulheres, estes seres encantadores por terem TPM, e ainda conseguirem dirigir ônibus, ensinar, escrever livros e realizar complexas cirurgias. Azar de quem interpretar mal. Azar de quem confundir as coisas. Azar de quem não quiser conhecer além das curvas apreciadas em uma noite. Eu sou mulher sim; e ninguém me tira este prazer.

Bendita seja aquela noite de inverno, em um certo 1980...

Jade

2009-03-08T00:47:00.012-02:00

Constituição comovente e delicada.
Unhas que fazem estrago
e roçam delicadamente a tez.

Gosta dos meus braços e
de minha mão em seu queixo.
Regozijo de felicidade.

Sorriso sincero, dengos e caprichos.
Sua companhia não lhe basta.
Um gemido e rendição toda.

Tem uns olhos inacreditáveis.
Face esculpida.

Os pelos pululam,
entrando sem cerimonia alguma.
Na minha cama e no meu coração
também entraram sem avisar.

Manhã, tarde, noite,
madrugada com ela - esfinge gentil
e inocente.

Linda como a pedra.
Lânguida como uma onda.

Onibio

2009-02-19T23:54:00.004-02:00

Ela me pegou de jeito.
Foi de um arroubo imenso.
Quando vejo sujeito feito
chorar por ela, preciso de lenço.

Acho que é paixão antiga.
Agora, ela quer escapar fugida.
Toda hora chamo
e vem a bendita.

Ganhei um canudinho no Esqueleto.
E ela, caprichosa, ficou com ciúme.
Mas em todos os lugares ela revida
e esplendorosa toma o seu lugar:
toda a minha vida!

Pode ser agora?

2009-02-19T22:41:00.003-02:00

Não há motivo, mas há perigo.
Uma vida breve...
escassos momentos alegres.
A voz semore fala e sem medo declara:
"Acabará cedo, acabará rápido."

Mas outra via me mostra
que as pessoas têm importância.
Um sopro vive na esperança morta,
apesar da fúria que tem ganância.

E o motivo surge.
Uma fenda maior do que o
maior se abre.
A solução não é bem sábia,
a despeito de sua grande lábia.
Tem as cores da Mangueira.

Olha essa

2009-02-08T23:53:00.005-02:00

Na semana passada, minha amiga Marcinha me chamou atenção para a origem da palavra AMORAL. E como eu já gosto da etiologia dos nossos vocábulos...

"Sabe de onde vem a palavra AMORAL?", perguntou-me. "É o que não tem moral?", respondi. E ela me olhou como se falasse: "Hum, escuta essa!".

O AMORAL abriga uma palavra que sequer me ocorreu; abriga o AMOR.
E... O AMOR (em todas as suas formas) é realmente uma força, uma devastação, é transformador e não tem regras que o controlem. Ele dói, arrepia, faz rir, faz chorar. Não faz cerimônia e dispensa explicação. Não tem moral nenhuma!!!

Em suma: AMORAL é o AMOR; o AMOR é absurdamente AMORAL.

Biriri

2009-01-31T00:37:00.003-02:00

Tinha lindos olhos dourados
E grossos pés inchados.
Pinga, sua musa.
E sapatos? Diziam: "Não usa!"

Alguns poucos amigos.
Talvez encontros furtivos.
Na vida simples de Vassouras,
entre tantas lavouras.

Dona Chica o acolhia com prosa,
quando ela não tava numa birosca.
Roupa velha não serve mais.
Mais frio, jamais.

Sua casa, um saco cheio de vida.
Pronto para qualquer ora,
qualquer partida.

E assim, ele partiu.
Deixou sua musa, que antes o matou.
Por onde anda, ninguém sabe;
ninguém viu.
Mas em algum lugar, ele acordou.
Com seus lindos olhos dourados.
Os pés amputados.
O fígado acabado.
E o sossego encontrado.

Ciclo

2009-01-16T00:51:00.003-02:00

Ovulo.
Evoluo.
Não engulo.

Desejo.
Vejo.
Deixo?

Chuto.
Fumo.
Sigo o rumo.

Modifico.
Codifico.
E arrisco.

Mãos dadas

2009-01-02T00:15:00.004-02:00

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,
não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

Carlos Drummond de Andrade

* Humildemente opinando, esta jóia de C.D.A. sempre pareceu-me a estouro do "cair da ficha" pelo qual muitos de nós já passamos, estamos passando ou passaremos. Mas não um "cair de ficha" com amargura e resignação cegas, e sim com a clareza serena de quem já sonhou loucamente e hoje sonha - talvez com menos fervor e paixão, mas não com menos esperança.

E, sinceramente, desejo que cuidemos melhor do nosso presente, que se renova em cada inspiração e expiração; em cada criança concebida; em cada desabrochar de flor; em cada momento em que dizemos - sem temer o ridículo e a demonstração de fraqueza - o quanto gostamos de quem nos é querido... Pois, como disse certa vez minha amiga literata-paulistana-carioca Carla Lapenda, "a vida não tem ensaio".

Já chegou 2009; vamos de Mãos Dadas?

Então: é Natal?!

2008-12-26T23:55:00.005-02:00

Não participei de imensos banquetes,
não ouvi as canções daqueles discos com bolas coloridas e guirlandas na capa,
não abraçei cada parente,
não fingi que não estou p. da vida com um monte de coisas
que não desaparecem no dia da missa do Galo,
passei a noite com a Jade - cujo mundo felino não compreende o nascimento de Cristo.
E... não troquei presentes com ninguém...

Oda al gato

2008-11-25T23:09:00.016-02:00

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

Pablo Neruda

* Ah, Neruda...
Só ele mesmo para compor tal ode...

Revolução

2008-11-13T01:08:00.003-02:00

E aqui estamos, nesta confusão.
Já chegou a revolução?
E a mudança de costume e de...
O acadêmico diz que sim,
sua mulher diz que não.
Ela faz o quer, faz de conta que faz.
Veste-se para a batalha de cada dia.
Tenta ganhar a guerra que trava,
silenciosamente, com
o quê????

Não há um manual, não há regras,
e sim um fato incômodo: "tenha regras,
mas finja que não tem."

Liberdade? Sim, a de ser infeliz.
Mas policatimente correta.

Depende...

2008-11-13T01:02:00.003-02:00

A evolução é pura modificação.
Mudam algumas seqüências.
Mudam alguns códigos.

A evolução é pura modificação
Mudam alguns gestos.
Mudam alguns trejeitos.

Biologia.
Gene.
Proteína.
Jeitão.
Jogada.
Ilusão.

Madrugada inteira

2008-11-13T00:50:00.005-02:00

Ficar dividido não tem graça,
nem glamour.
Esquizo... esquisito...
Nisso, não há beleza, nem drama digno
de final -que-acaba-sendo-feliz.
Ser partido é ser sempre mais que incompleto,
mais do que somos
desde o princípio.

Intenso, mordaz, indolente, eufórico:
miscelânea de impressões e estados.
Quando escurece, fica pior: tudo fica claro
e o cheiro arde.
A cabeça não pára, insiste em ir
contra a corrente vulgar do cansaço.

E quando se acomoda a madrugada,
tudo fica mais escandaloso, mais entregue.
Jogo-me nas palavras que não dormem.

Ah, noite!

2008-11-13T00:34:00.004-02:00

Por que atrai-me assim?
Será a beleza de sua pretivastidão?
A impáfia das estrelas?

Acho que é o odor de tudo
que acaba emergindo.
Nela, meus segredos não se contêm.

Seu irmão fornece calor
para as traqueófitas e não afins.
Mas, para mim, não adianta;
negligencio-o solenemente.

Apesar de ela forçar meu confronto
com o espelho
continuo atrelada
à sua magnitude.

Noite, como és descaradamente clara!

Paixão de professora - parte 1

2008-07-28T19:12:00.003-02:00

Em tempos de constante depreciação do professor, sinto uma corrente cada vez mais comum entre a classe: "Ah, minha filha... Estude, faça um concurso público; isso não é vida..." Mas p.q.p.!!!!!!!!! Estudei e fiz concurso; do contrário, não estaria dividindo espaço com as pessoas que sempre vêm com essa frase de suposto efeito - um colégio... público!

Apesar da tenra experiência docente, existem coisas que já me deixam extremamente cansada e entediada no meio: gente extremamente cansada e entediada com a profissão, que não faz NADA para mudar isso! Ora, se você faz alguma coisa que não lhe dá o mínimo de prazer e de força propulsora, acaba ficando impossível fazê-la! E antes que algum leitor pense que estou sendo leviana e insensível às dores e às necessidades dos colegas, advirto: trabalhar em algo de que se gosta é, para mim, uma questão de sobrevivência.

Continua...

Paixão de professora - parte 2

2008-07-28T19:11:00.001-02:00

Em primeiro lugar, acordar bem cedo nem sempre é tarefa das mais fáceis, principalmente se você passou por infortúnios noturnos como: um mal-estar que te obrigou a passar mais tempo no banheiro do que na cama, um baile funk que cismou em se estender por toda a madrugada, uma pilha de avaliações para corrigir, um bebê que chorou incessantemente... Enfim, levantar para mais um dia de labuta depois de ter passado a noite com esses parceiros (que podem resolver se juntar, para melhor te satisfazerem) é dose! E se você for direto para uma escola que muitas vezes se assemelha a um campo de batalha ou a um hospício, após algum tempo algo vai para o beleléu: sua sanidade. Ela é o boi de piranha do profissional insatisfeito, principalmente o professor. O resto da boiada é composto por garganta, estômago, coração, músculos, coluna (não necessariamente nesta ordem).

O que dizer do trajeto casa-trabalho? Sair do sagrado lar e ter que pegar uma, duas - e sei lá quantas - conduções para ir ao matadouro que se torna a escola para um professor infeliz, não pode ter outro nome se não suicídio.

E quando chega a hora de cumprir o ofício propriamente dito? Muitos profissionais se esquecem de que, para ensinar, é preciso, antes de tudo, aprender. Mas, infelizmente, ouço muito as máximas: "Nem sabia disso, no quê isso vai mudar minha prática?", "Tantos anos de experiência, para quê vou mexer com isso ou aquilo?" Quando escuto frases como essas, fico realmente muito triste; se os próprios professores acham que não aprenderão algo só porque este algo é novo em suas vidas, como convencerão seus alunos do mesmo? É bom atentar para essa atitude de negação ao novo, tão criticada nos alunos e, ao mesmo, tão presente entre os professores.

Além da disposição física e intelectual em ensinar, há outra igualmente importante: a emocional. Uma vez que a Educação envolve nada mais, nada menos do que pessoas – com todo o arcabouço visceral-mental-sentimental – a mesma requer profissionais saudáveis emocionalmente, que consigam lidar com diversas situações espinhosas (principalmente quando não há qualquer apoio de outras instâncias de poder e ação dentro das instituições de ensino). Sim, sabemos que o magistério pode minar a saúde emocional de um professor. E se o professor está simplesmente com ojeriza ao seu trabalho - que ele odeia com todas as letras e forças – este passa a funcionar como um catalisador no processo de ruína mental; um tiro no pé.

Continua...

Paixão de professora - parte 3

2008-07-28T19:09:00.001-02:00

Bom, expus minhas razões e meus argumentos; talvez o leitor (se este de fato existir) retruque: "É fácil falar e blá, blá, blá...". Antes de tudo, não é fácil falar, tampouco escrever sobre o assunto (!), mas vamos lá. Trabalho em um colégio estadual longe à beça de casa e tenho que pegar duas conduções para chegar ao colégio (o que muitos trabalhadores brasileiros fazem). A primeira aula começa às sete horas da manhã. É sair de casa amanhecendo...

Ah, e quando chego ao colégio, o que encontro? Alunos desestimulados, falta de recursos, agressividade crescente contra os professores etc. Logo, podemos ver que não é fácil e "só flores" para ninguém, inclusive para mim.

Mas sabe por que encaro todo esse pacote, além de, é claro, precisar ganhar dinheiro? (não sejamos hipócritas e sentimentalóides...) Porque gosto!! Se não gostasse, já estaria em outro lugar, fazendo outra coisa, há muito tempo. Acordar, levantar, pegar condução, ficar suja de tinta, explicar a mesma coisa zilhões de vezes e não ter nenhuma satisfação nisso parece-me contraditório, estapafúrdio e doentio.

É... Já deve ter ficado clara a minha posição sobre o magistério, não é? Não tem como negar: arrisco dizer que amo o que faço. Mesmo sabendo que muitas pessoas - e até mesmo colegas - me criticam por ser apaixonada pelo meu ofício, não estou "nem aqui". Mas a elas, só posso externar com palavras ditas e/ou escritas o quão prazeroso é ver aquele monte de aluno querendo fazer perguntas; o brilho nos olhos do menino que associa o que ele está aprendendo com o que ele viu em casa no dia anterior; daquele "ah, professora, agora eu entendi!", em um brado no meio da sala de aula e tantas outras experiências que fazem tudo valer a pena (sério, sem pieguice).

Apesar de achar que nós professores devamos falar a mesma linguagem, ouso destoar de muitos colegas. Sim, gosto muito de ser professora e acho que tenho algo que muitos não têm (por motivos que não cabem a eu julgar): o prazer de trabalhar naquilo que gosta, tendo a certeza de estar no lugar certo, fazendo o melhor que pode. Sou professora e satisfeita, a despeito do que muitos acham ser uma combinação impossível: magistério e realização.

Ufa!

2008-07-27T16:44:00.001-02:00

Do fundo do baú...

Mulher Preguiçosa

2008-06-29T23:31:00.008-02:00

No caminho para o trabalho, lavando a louça, ou tomando banho, uma idéia cismava em me tomar de assalto; digo "cismava" porque agora ela simplesmente faz parte da minha coleção de devaneios que acabam por fazer algum sentido. É ela, a idéia da preguiça permeando tudo o que penso em fazer, a que tento resistir e o que ouso sentir; e é neste item tão genuíno e tão irracional que esse pecado capital se entranha mais.

Sempre achei que sentir "algo" por "alguém" fosse premissa para requisitar o direito de não ser considerada um ser vil, egoísta e insensível. E assim, fui deixando minha condução ser tocada, dirigida, guiada, encaminhada... A preguiça de sentir não me atingia, e lá estava eu, pronta para subir em outra lotação, com a disposição sempre inabalada, digna de uma mulher que sabe ser mulher e nunca se arrepende do que fez, só daquilo que não fez - isto é bonito de se falar e reflete uma auto-estima estratosférica, né? A não-preguiça de sentir levava a um mórbido comportamento de não-agir.

No entanto, tem acontecido um troço meio estranho: eu, típica pisciana com ascendente em escorpião(!), vejo-me uma baita de uma preguiçosa em deixar meus sentimentos tomarem forma. Estou sem ímpeto motivador de imaginar alguém para: querer ver em plena terça-feira à tarde; tomar um sorvete depois de devorar um prato de macarrão na sala; contar as horas para fazer amor... Estou com muita, muita preguiça de gostar verdadeiramente de alguém. No momento, só tenho vontade fazer "isso" com o fulano, "aquilo" com ciclano... O querer poesia ainda existe, mas o querer prosa... Estou com preguiça de procurar idéia central, desenvolver argumentos, estruturar os parágrafos, encontrar frase de fechamento. Dá muito trabalho.

Mas o pecado capital tão maçantemente repetido aqui trouxe novidades. Começo a perceber uma tamanha disposição e imenso prazer em tocar minha condução, que chego a ficar assustada. E como guia, posso controlar a velocidade e escolher a intensidade, atitudes que simplesmente não faziam parte de um ser repleto de vontade de acertar, mesmo que para isso tivesse que quebrar a cara em um muro de concreto. E quebrar a carinha em algo tão duro não tem nada de romântico, heróico e bonito: dói à beça! Não estou com vontade de fazer para ver se acerto ou não; simplesmente quero fazer.

Então, por enquanto (é claro que profiro essas palavras dentro de um contexto momentâneo, cuja duração eu mesma desconheço), deixo a preguiça de sentir tomar espaço em mim. Ela faz o meu lado disposição-para-agir despertar. Pela primeira vez não dói, nem tira pedaço; não destrói, nem deixa gosto amargo. Pode ser que a vontade de sentir brigue em pé de igualdade com a vontade de agir; enquanto elas não se confrontam, fico observando passivamente. Não me custa nada e não dói.

Plenitude?

2008-05-02T18:06:00.006-02:00

Não há realização genuína em nada,
pois não há como ter paixão em tudo.
Existem mesmo momenos fugazes
com ganhos e perdas eternos.

Maturidade

2008-05-02T17:55:00.008-02:00

Este tempo passa rápido,
tão rápido que não faz vento.
Mas bate em nossa cara.

Serei comum?
Tomara não seja!
Estou ficando com anticorpos
contra esse vírus.

É como outra zona viva.
O tempo parece não me golpear com chicote;
ele passa harmonicamente, em brisa.

Profusão de vida

2008-03-24T21:19:00.012-02:00

Durante o Carnaval, tanta carne feminina me deu uma ideia: expressar uma exposição de seios e vagina de forma mais visceral. Sem plumas, paetês e quase-tapa-sexos; um lugar cheio de vida.

Estações

2008-03-23T00:59:00.009-02:00

E foi assim que começou:
pássaros cantando suas mais lindas canções;
flores externando seus mais doces aromas;
árvores protegendo-nos da forma mais maternal.

E foi assim que continuou:
o Sol nos aquecia vigorosamente;
o céu transfigurava-se em extraordinário fundo azul
e tudo ficava fortemente agradável.

E foi assim que aconteceu:
nossa alegria perdeu o lugar para a rotina;
o delicioso das futas tornou-se gostoso.
o fervilhante das águas virou morno.

E foi assim que terminou:
nossas palavras perderam a beleza.
Nossos prazeres perderam o calor.
Nossas vidas acabaram por perecer.
Nosso amor esfriou.

Alma Minha

2008-03-23T00:34:00.007-02:00

Alma, astuta criança.
Quando pensamos ter posse dela,
Descobrimos que a ela pertencemos.

A matéria nos é confortável.
Mas ela não se convence;
faz malcriação e mostra suas lágrimas.

Se ela vê sua Aurora,
nosso Ocaso é irrelevante...
Só prevalece sua alegria.

Mas se essa criança faz pirraça.
Nem todo o nosso gozo
tira sua tristeza.

Arrisco concluir:
quando aquela angústia sem motivo
e aquele estado de graça inexplicável
abaterem-se em você,
não se assuste, pois
é a Alma mostrando suas proezas
e testando sua morada.

Intransponível ( P/ J.C.)

2008-03-23T00:10:00.007-02:00

Quando o vi, tive certeza.
Nada lhe tira a beleza.
O tempo bem que tentou.
Mas sua voz é teimosa; não fraquejou.

Assim ele faz com a gente.
Inexorável e pouco inteligente.
Tempo, por que age assim?
Você é intenso no fim.

Contraria todas as leis.
Humano espera e vive e espera.
Morre logo que consegue o que quer.

É o senhor de todos os reis.
O que o homem esconde, ele revela.
E esconder o quê??

Alguns até vivem à frente dele.
Outros sequer toleram sua existência.
Não, não é crítica; tampouco censura.
É uma alternativa de pura loucura.

O tempo lhe tirou a rebelde candura.
Deu-lhe a serenidade e a cura.
O tempo lhe furtou o louco vigor.
Cedeu-lhe o viver com mais ardor.

Sua força, ele sempre mostra.
Fez com o anjo aquilo que gosta.
Por isso, é um sábio insano.
É o que nos faz ver qualquer engano.

Fomos sim

2008-03-22T23:57:00.008-02:00

Do nada, vem-me uma saudade.
De quê, nem sei de verdade.
Momentos felizes, trovão.
Períodos difíceis em vão.

Perdíamos a razão e rindo,
sonhávamos com o menino.
Barriga estoura e sai um grito.
Uma doce melodia e gemido.

Crescemos, e então:
duas línguas em diferente chão.
Doeu sim, sei reconhecer.
Mas é inútil tentar esconder.

O coração é tolo e não vê.
A cabeça demora, mas crê.
Coreografia sem sintonia.
E as batidas em total desarmonia.

A mãe de todas as mães

2008-03-08T20:16:00.009-02:00

Neste dia que escolheram como "Internacional da Mulher", mostro minha humilde visão da mulher, naquele que acho o seu maior poder: o de criar.
Por isso, nada mais justo do que retratar a mãe de todas as mães.

Limbo

2008-03-08T18:02:00.001-02:00

Lugar onde encontro a paz,
não tem medo, nem tormento.
O que tem lá, tanto faz.
Droga rosa é veneno.

Foi resistência, um ter e não querer
Dieta de porcarias e mal.
Até que não deu mais para aparecer.
Pacote verde quase mortal.

O limbo não conta com gracejos.
Existem o perdão e os beijos.
Flores insossas em um brejo cheiroso.
A grande mangueira acolhe.
Seus filhos atônitos e o teimoso.

Encontros

2008-02-14T01:47:00.008-02:00

Acorda às cinco, levanta o rosto para trabalhar.
Toma um cafezinho para ter forças e continuar.
Sobe no primeiro, no segundo e no terceiro.
E cada um deles é cheio de sonhos e sombras.

Levanta às onze, esconde o rosto, deixa o sol entrar.
Bebe um suco, fuma um para relaxar.
Sobe no terceiro e encontra dois amigos.
E cada um deles é cheio de sonhos e sombras.

Eles se encontram e o que há?
Um está nervoso e outro nem tem chão para pisar.
"As contas estão atrasadas; o que faço, patrão?"
"Dinheiro não é tudo; viva a vida, meu irmão!"

"É... vou beijar minha nega quando chegar em casa;
levar os moleques ao Maraca, no domingo, e ver o Mengão vencer."
"E eu vou fumar mais um, neste lindo dia, para tentar não lembrar
que meu moleque está para nascer."

Nossos Dias

2008-02-09T01:02:00.001-02:00

Coisa minha e só.
Que sejam dois seios e borogodó.
Viajo em minha tortura.
E não é questão de musculatura.
Sentimos igual.

Choro e nao fui visitada por ela.
Soco, jogo copos pela janela.
Brigo, às vezes, por nada.
Grito e faço palhaçada.
Os dois lados fazem o mesmo.

Possessiva? Talvez no passado.
Não que eu tenha mudado.
Você me olha de compaixão.
Pensa que leva ao chão,
pois sou "sensível e não aguento".

Mas nossos hormônios se misturam.
Nossos pelos se enroscam.
Os sentidos se fundem.
Os sentimentos se encontram e, no mais,
somos raivosos,
febris,
errantes e
humanos
bichos.

Luta

2008-02-04T01:30:00.000-02:00

Caos, caos, caos.
Trilhões se matam, se destroem.
Por causa de você.
Elas se agrupam, recebem ordens.
Por causa de você.
Não falam, não pedem retribuição pelo trabalho.
Por causa de você.
Liberam seu interior, despem-se do que
há de bom e de ruim.
Em cima de você.
Morte, desaparecimento do corpo.
Dentro de você.
Não cuida, acontece com quem se ama e
com você.
Toma a matéria, toma o espírito, até a menor parte
de você.
E aí, pode-se ver:
é o caos, é o caos, é o caos.
É você.

* Escrito depois de uma manhã inteira de sábado embalada com a sinfonia Patologia Clínica.

2008-02-03T06:02:00.002-02:00

" Tinha lindos olhos dourados
e grandes pés inchados.
Pinga, sua musa.
Sapatos? Diziam: ' não usa'."

Anita.